|
Разболелась голова: то ли хворь, а то ли сглаз.
Исковеркала молва весь словарный мой запас.
Что-то лопнуло внутри, перепутав смысл слов:
понимаю только три: "Бог", "Россия" и "Любовь".
С Богом встреча впереди, и я с распятьем на груди,
будто нищий посреди тротуара.
За душою - ни гроша. Да темна и хороша,
вот тебе моя душа, а вот - гитара.
А Россию, мать твою, без поллитры не понять.
Я, как выпью, так пою про твою Россию-мать.
Пес коричневый и злой возле ног ее лежит,
хочет знать, кто я такой: то ли русский, то ли жид.
И я боюсь: замкнется круг, и пес с цепи сорвется вдруг,
и насытится из рук комиссара.
Ох, горька судьба раба. Но, если позовет труба,
вот тебе моя судьба, а вот - гитара.
Черт мне шепчет: "Брось перо, да судьбе не прекословь".
Мол, будет выигрыш на "зеро", а я поставил на любовь.
Все, что можно, перебрав, пусть любовь меня взрастит,
я скажу, что был я прав, если сын меня простит.
И у Бога на глазах весь в несбыточных мечтах
опьянею я в цветах от нектара.
Путь-дорога далека, будь, что будет, а пока,
вот тебе - моя рука, а вот гитара.
|
