|
Что ж, признаюсь, вырастал на ширпотребе,
Под заезженные танго радиолы,
На обычном магазинном сером хлебе,
На учебниках обычной средней школы.
К репродукциям привык, а не к полотнам.
Репродуктор был мне ближе, чем рояль.
И в дорожном клубе тенор мимолетный
Мимо, мимо уносил свою печаль...
Мне высокого искусства не хватало.
Все бреду к нему по тонкому лучу:
С простоватой простотой провинциала
В тонком споре с умным видом промолчу.
Так с великим бы срастись душой и кожей,
Как с вещами мы сживаемся подчас.
Лишь бы люди вечно были непохожи
На шаблоны, на плакаты.
И на нас...
В пыльном чреве деревянного сарая
Греюсь радостью усталого ума,
Легкокрылые открытки разбирая,
Как шедевры и рисунка, и письма...
|