|
Вновь на рейсовом межгородском
возвращаюсь из краткой поездки.
Так пейзаж заоконный знаком.
Двину пыльные занавески...
Что за росчерк, на поле упавший?
Это тень от опоры на пашне,
синий крест по пробившимся всходам,
указатель к недальним заводам.
..................................
Скоро хлынет предместье, окраина,
МАШСНАБСБЫТА складами затарена;
там рембазы и чертополохи,
заводские ночные сполохи,
избы рубленные и мазанки,
хатки старенькие, словно ладанки
на груди крупноблочных, поставленных
к нам в Сибирь из остатков Чертаново,
из проектного ли инкубатора
типового безродного автора.
Котлованы, буераки...
А в проулках глубокая тишь.
И лениво залают собаки,
если в створки кольцом постучишь.
Там обломки железобетонные
прорастают сквозь лопухи,
и машины ревут многотонные,
и на лавках смолят старики.
Там редиской, лучком с огородов
бабы тихо торгуют в тени
на виду у шоссе и заводов...
Это все мне до боли сродни.
Что ж, откинувшись в кресло наклонное,
проезжаю я мимо оград,
где деревья листвой запыленною
уж о чем и не помню шумят?
|
