|
Пора, наверное, устать
воспоминания листать,
пустой пиная пьедестал
твердить "зачем мне?",
когда самовнушенье "ин"
и первый снег, и кокаин,
и неназойливый блондин
вполне тотемны.
И хватит, стало быть, божков,
не обжигающих горшков,
сердец и прочих потрошков,
для дел насущных:
списать теорию любви
на "се ля ви", на ОэРВИ,
на свалку и в себе развить
повадки сучьи,
чтоб оправдать того врача,
который, видно, сгоряча
явил начало всех начал.
И сносит крышу
мое либидо, ведь накал
страстей не выверен пока
с идеей, взятой с потолка,
а, значит, свыше.
Пора устать искать резон.
Ах, мальчик мой, любовь - серсо,
кидай фортуны колесо -процесс заманчив.
Но, черт возьми, мне тридцать лет,
а Бога нет. И Фрейда нет.
А где мой черный пистолет?
А был ли мальчик?
|