|
Пограничный Господь стучится мне в дверь,
Звеня бороды своей льдом,
Он пьет мой портвейн и смеется,
Так сделал бы я.
А потом, словно дьявол с серебрянным ртом,
Он диктует строку за строкой,
И когда мне становится страшно писать,
Говорит, что строка моя.
И он похож на меня, как две капли воды,
Нас путают, глядя в лицо.
Разве только на мне есть кольцо, а он без колец.
И обо мне говорят: "Он ни то, ни се",
Но порой я кажусь святым,
А он выглядит чертом, хотя он Господь,
Но нас ждет один конец.
Так как есть две земли,
И у них никогда не бывает общих границ,
И узнавший путь кому-то
Обязан молчать,
Так что в лучших книгах всегда нет имен,
И в лучших картинах - лиц,
Чтобы сельские леди и джентльмены
Продолжали свой утренний чай.
И та, кого я считаю своей женой,
Дай ей, Господи, лучших дней.
Для нее он страшней чумы,
Таков уж наш брак.
Но ее сестра за зеркальным стеклом
С него не спускает глаз.
И я знаю, что если б я был не здесь,
Дело было б совсем не так.
Ах, я знаю, что было бы, будь он, как я.
Но я - человек и у меня есть семья,
А он - Господь, он глядит сквозь нее,
И он глядит сквозь меня.
Так как есть две земли,
И у них никогда не бывает общих границ,
И узнавший путь кому-то
Обязан молчать,
Так что в лучших книгах всегда нет имен,
И в лучших картинах - лиц,
Чтобы сельские леди и джентельмены
Продолжали свой утренний чай.
|
