|
Поющим поэтам посвящается
Не оставляйте старанья, маэстро, Не убирайте ладони со лба. (Булат Окуджава, "Песенка о Моцарте")
Много познавши на свете,
Долго постичь я не мог,
Как прорастают в поэте
Зернышки песенных строк.
С пёрышка слово слетает,
Рифмы стучатся в висок...
Дремлет форель золотая,
Скрипка играет вальсок.
Плод ли раздумий глубоких,
Проблеск ли мысли шальной
Эти бездонные строки,
Этот напев неземной?
Надо ли думать об этом
Нам в суете бытия...
Не досаждайте поэтам,
Вечная тайна сия.
Песня, как промысел Божий,
Свыше поэту дана.
Песню придумать неможно,
Сколько б ни выпил вина.
Ни за какие коврижки
Бездари не воспарить,
Песня рождается свыше,
Прочее всё - изнутри.
Часто меняясь, эпохи
Также меняют и нас.
Вот уж и песенки плохи,
И обезлюдел Парнас.
Но не заламывай руки,
Промысел тот не забыт.
Всё возвратится на круги,
Как и положено быть.
|