|
Отступает, остывая, лето
В старой доброй Англии моей.
На столе остывшие котлеты -
Замечтался, так и не поел.
Разожгу камин, погрею кости -
Что-то снова холодно с утра.
Ах, зачем я свой покинул остров!
Попугай - и тот кричит: "Дурак!"
Там без меня не убран урожай,
Там без меня недоенные козы,
Там без меня мятежные матросы
Уже, наверное, дерутся на ножах;
Там без меня опять на берегу
Горят костры и пляшут людоеды...
Я все равно опять туда сбегу
И никуда уже оттуда не уеду.
К черту эту жизнь, скорей на волю,
Душно в этом обществе пустом.
Пятница, несчастный алкоголик,
Похмелись и вспомни, где твой дом.
Завтра в путь. Трепещутся на рейде
Паруса попутных кораблей...
Эй, налейте, сволочи, налейте!
Только мне. Ты, Пятница, не пей.
Там без меня не убран урожай,
Там без меня недоенные козы,
Там без меня мятежные матросы
Уже, наверное, дерутся на ножах;
Там без меня опять на берегу
Горят костры и пляшут людоеды...
Я все равно опять туда сбегу
И никуда уже оттуда не уеду.
|
