|
О, Москва, Москва святая! В переулочках кривых
Тополиный пух летает вдоль умытых мостовых.
Может есть красивей страны, может лучше есть житье,
Я настаивать не стану - видно, каждому свое.
Я бродил по Заполярью, спал в сугробах, жил во льду,
Забредал в такие дали, что казалось - пропаду.
На высоких перевалах, в непутевом том краю
Ты мне руку подавала, руку верную свою.
О, Москва, Москва святая, я встречал тебя везде:
В синих просеках Алтая и в далекой Кулунде.
Ты не просто город где-то, ты видна в любой ночи -
Развезли тебя по свету, словно песню, москвичи.
1963
|