Cайт является помещением библиотеки. Все тексты в библиотеке предназначены для ознакомительного чтения.

Копирование, сохранение на жестком диске или иной способ сохранения произведений осуществляются пользователями на свой риск.

Карта сайта

Все книги

Случайная

Разделы

Авторы

Новинки

Подборки

По оценкам

По популярности

По авторам

Flag Counter

Поэзия и песни
Визбор Юрий
Язык: Русский

Как песни, перетертые до дыр...

 ...Как песни, перетертые до дыр,
 Свистали над колышущимся строем!
 И запевала - младший командир, -
 Горланил я про самое простое.
 И тем те песни были хороши,
 Что музе в них присутствовать не нужно,
 Но можно было крикнуть от души.
 Бессмысленно. Всем вместе. Очень дружно.
 Пропали дни дыханием костровым
 Смолистых дней в полуночном сожженье
 И запахом болотистой травы,
 Меж валунов наполненной движеньем.
 Спешит и обжигается солдат -
 Таранит котелок горячей каши.
 На ель свой крест повесил медсанбат,
 А вот торчат антенны роты нашей.
 И часовой выспрашивал пароль,
 И ветер жмет в ущелье непогоду,
 И слышен сквозь морзянку рок энд ролл,
 Тогда еще входивший в моду.
 Радисты мы. Таинственная связь
 Рождается под нашими руками:
 К столу сражений подаем мы связь -
 Напиток драгоценный. Пить глотками.
 Но нет войны. Мы курим на подножке
 Моей радиостанции. И вот
 Рассвет луну засовывает в ножны
 Ущелья каменистого того.
 Выходит день на праздничную сцену,
 И ветры, парусами шевеля,
 Качают одинокую антенну,
 Колышут вересковые поля.
 А в южных городах встают девчонки
 И в институты разные спешат,
 И крестят, как детей, свои зачетки,
 И с ужасом шпаргалками шуршат.
 А в северных морях от юта к баку
 Штормище ходит, ветрами ревет,
 И вахту под названием "собака"
 Стоит, упершись в палубы, тралфлот.
 Играют зорю юные горнисты,
 Чиновник появляется, надут,
 И сильные ребята-альпинисты
 По гребню пика Башкара идут.
 И мир стучит в ладони и в ладошки,
 И кум, как говорится, королю,
 На вытертой дорогами подножке
 Я - вскоре вольный человек - курю.
 В двери темнеет рыльце автомата...
 Ах, связь! То перекур, то перегон,
 И дорог дружбы воинский закон,
 И все же тяжко. На душе - заплата.
 Три долгих года. Связи батальон.
 А если вдруг они... а мы... ах, если...
 Мы бы - три года строили дома
 Иль тискали б девчонок, сидя в кресле,
 Или кино пристроились снимать,
 Или неслись бы лыжником на фирне,
 Или копали важный водоем...
 Но все три года я бубню в эфире:
 "Цирконий, я Коллекция - прием!"
 И слышится мой голос вдохновенный
 По всей стране - от Колы до Курил,
 Что нам, непритязательным военным,
 Выплачивают золотом зари.
 Три года. Речка бьет по перекатам.
 Горох морзянки сыплется в ночи.
 Поет певец. И через все закаты
 Мне молодость затворами стучит.
 
 Весна 1965
 
 

Число просмотров текста: 1639; в день: 0.35

Средняя оценка: Никак
Голосовало: 4 человек

Оцените этот текст:

Разработка: © Творческая группа "Экватор", 2011-2024

Версия системы: 1.1

Связаться с разработчиками: [email protected]

Генератор sitemap

0