|
Что моё, то моё...
Я чужого никогда не попрошу,
Но верните мне дворовый шум,
Старых улиц тёплый воздух,
Им дышу.
Так хочу убежать
От сегодняшних всем надоевших дум,
Прокатиться на коньках по льду,
Только где же я теперь его найду?
Продавцу газет
То ли восемь, то ли девять лет,
А он старше своего отца,
Пожилой пацан.
И любовь - пустяк
Для Мадонны в образе дитя.
Я в одном лице не разберу
Эту взрослых жуткую игру
В детвору.
Что моё, то моё,
И никто не в силах память отобрать,
Кроме тех, ушедших со двора,
Вам ни пуха там на небе ни пера.
Оглянись, спохватись,
Что имеем, говорят, то не храним.
Пролетая встречные огни,
Мы всё время кучеру кричим: "Гони!"
Тряпкой трёт стекло
Жигулёнку пятилетний клоп.
И на серый город
Льётся ложь, будто грязный дождь.
И под ним стоят,
Так похожие на октябрят,
Несколько сбежавших в ночь ребят,
Но глаза у них и в свете фонаря не горят...
Я в свободе несвободен,
Ведь из города уходят
Наши дети. Кто же этот крысолов,
Разобиженный на взрослых,
Нас заставивший, так просто
Перекрасив мир, лгать себе самим.
Что моё, то моё,
Фотографии на выцветшей стене,
И зелёный луг, и вечный снег,
И любовь, и табуны моих коней...
Догони, дотянись,
И тебе, возможно, скоро повезёт.
Только вот уже который год
Всё, как в зеркале кривом, наоборот.
Продавцу газет
То ли восемь, то ли девять лет,
А он старше своего отца,
Пожилой пацан.
И любовь - пустяк
Для Мадонны в образе дитя.
Я в одном лице не разберу
Эту взрослых жуткую игру
В детвору.
Что моё, то моё...
Я чужого никогда не попрошу...
|
