|
Мне не снятся концерты,
В снах цветы не приносят на сцену,
Я не вижу в них женщин, мой сюжет до безумия прост.
Набивает война за себя несусветную цену,
Еженощно терзая мой больной, изувеченный мозг.
Я всё время один, и никто не приходит на помощь.
Выбиваюсь из сил, грязь глотаю в канавах и рвах,
Призывая к себе полусонных соседей по дому,
Я царапаю землю, простыню в лоскуты изодрав.
Мне не снятся луга, ручейки и зелёные рощи,
Снится запах тюрьмы, из которой выводит труба
На большую, как страх, бесконечную серую площадь,
Где хрипит беспощадная стая безумных собак.
Смерть догнала меня, я почуял горбатую носом,
Заглянув в облака, обращаюсь с молитвой к богам,
Но отец закричал зверем, раненным в сердце, с утеса,
И я снова бегу на поломанных тонких ногах.
Избавленье - прыжок в безоглядную чёрную пропасть.
Только вдруг вырастает, как гриб, на спине парашют.
Мне не снятся концерты, потому что запутаны стропы,
Я опять погибаю. Кричу. Просыпаюсь. Дышу.
|
